:::Lo Botánico:::

Necromántico...hacia la tierra

2007-02-20T09:16:00.000-04:00

Sentía
que tu raíz
de barrio embravecido
corría dispersa
por mis hojas
retomaba a jirones amarillos
del humo cancerígeno
el desengaño,
la gris travesía,
el espiral
hacia la tierra

como si todavía
la balacera fragmentada
del verso
no te retuviera
hacia abajo
quijada aerostática al suelo
manos crucificadas a la espalda
ese silencio de árbol decretado
sobre aquel romance sórdido
del poeta y la poesía
como si tampoco
te entendiera la muerte
y juntas te esquivaramos
desalentadas
en cada tropiezo,
cada esquina,
cada bocanada
como si no te rindiera
siempre,
después de las doce,
este continuo
homenaje póstumo
como si no fuera cierto
que deposito puntual
en la tumba de turno
la ofrenda adeudada:
el llanto ahuecado
el réquiem de los árboles
tu polvareda verde
ese mapa apresurado
de tu hisla-dinosaurio
y sus huesos agigantados

como si (me) hubiese roto
como si (se) hubiese roto
ese trámite evidente,
el pacto ancestral
entre la desmemoria de mis muertos,
inoportunos-pesados-tersos,
y aquellos pajaritos
desauciados por el frío
como si derrotaras
la coartada silenciosa,
el exilio compartido
y regresaras
pospuesto

El recuerdo
es una boca suelta
preñada de plumas
y aves de rapiña
quen medio del parto,
a voladas,
lacera la palabra
resistencia

Horita,
te oí desde afuera
mascullabas pisotones
en estribillos de servilleta
reciclada
y la diatriba sucia de la tinta
obligó
a plantarnos de cabeza
pa' que esta vez
fueran los pies
los que besasen
la carroña

En Orden....

2006-08-26T13:56:00.000-04:00

han de reabrir la cortina de la guerra
golpear parsimoniosos el dulce tambor
colorear al soldadito tímido con vivas banderas
vestir ese traje pomposo de la muerte
perfumarlo con el hedor de la carne
palidecer el silencio por fallas técnicas

---han de redimir el fuego---

han de llamar a los pequeños para que aprendan los rojos
ofrecerles palcos de lujo en sus hogares
invadir sus pupilas dilatadas en “prime time”
anunciar victoria en el medio tiempo de las caricaturas
sintonizar la sangre libre de dimensiones
detener el tiempo en honor al superhombre
sangrar en pantalla plana sin mayores consecuencias

--- han de digitalizar el grito----

han de adornar las vitrinas atómicas
desplegar las ofertas de vena abierta
tapizar el campo abierto con sus numeros
pasquinar las esquinas de la conciencia
otorgar cualidades militares al portador de lo legitimo
estrangular los bolsillos mustios del hambre
empacar y envolver una nueva consigna

--- han de liquidar la revolución en la plaza ---

por la esquina..

2006-08-24T18:25:00.000-04:00

al que los ve pasar
se le ocurre que ni siquiera pasan
que lo que pasa
es que hay cosas pasadas
que pasaron
sin pasar lo suficiente

o pasando bajito

.5 gramos de testimonios pa futuros inventos

2006-04-18T11:50:00.000-04:00

El sueño regresa para ser sutil coartada de las siguientes observaciones:

vale decir que son inquietas-desemedidas-atrevidas-atragantadas las caricias insomnes en la punta de sus dedos. que no hay interpretacion posible entre lo imposible para ese leve agitar de párpados entreabiertos. que su boca es superficial-mínima-tímida. que su cara-encerrona encierra solsticios-soliloquios-solifieros-ensolilutos de siglos en completo mutismo

La mujer que nunca cesa (saldo veloz)

2006-01-02T17:45:00.000-04:00

- dedicatoria precisa

Cuidado con ella
en las tardes,
a esa hora de las esquinas
por si pasara
por si fuese posible detenerla,
por si en un instante, logramos
sorber metales, suficiente
tántrico-material-estéril,
comprobar que existe
en esta huida ultima
a la otra calle

La otra calle sin ella
la acera, vacia, siempre
hueco-huesudo
la mujer que nunca cesa
acelera el pedaleo,
empuja gravedad,
la entierra entre adoquines
a fuerza de muslos
(o eco de muslos, no sabría a decirlo)
Ella, contoneo encadenado
yo, atadura-tercera a sus tobillos
jugamos crónica de encuentro inútil
por miedo a voltearnos,a fobia-salina
a terror de estatuas y
telarañas museificadas

No cesa la tarde,
cae el sol desde el piso
ha pasado de nuevo,
tampoco hoy la he visto,
ha de ser la esquina
que gusta de jugar al escondite
o quizás ella, material de espejos

Arañas en huelga...

2005-12-29T14:15:00.001-04:00

el amable tiriritero
malabarea frias
lineas invisibles
sobre hombros de vidrio,
los titeres tiritan

aentredientes
crujido de techo-telón,
caja piramidal
cuelga peligrosa
en trapecios de lujo,
silencio aspirado,
mutis en carpa vacia
densifica el vértigo,
desconfianza de circo
se cuagula lenta,
un último acróbata desnuda
conspiración sincronizada
huele a temblor de huesos
huele a taquicardia mecánica
huele a cáncer en la red

Cenizas

2005-12-26T06:03:00.000-04:00

° Like the dragon and ky-lin, with which the phoenix is always associated, it symbolizes the union of yin and yang, peace and disharmony and like the dragon, the phoenix is also made up of elements, typifying the entire cosmos of the six celestial bodies; it has the head of a cock which symbolises the sky (the eyes, the sun); the back of a swallow as the crescent moon; its wings are the wind; its tail represents the planets (trees and flowers); and its feet are the earth. Chinese phoenix was thought to have a large bill, the neck of a snake, and the tail of a fish. It represents the element of fire and its season in summer and drought °

Renacer implica
que hubo ceniceros
inundados antes del cáncer
que, previo a la tos, leal como los perros,
tu invitación premeditada al respiro
aseguraba temblor de agallas funcionales

pulmón
aguanta
resiste
rompe
bocanada
entonces aire.

De este lado

2005-12-26T00:19:00.000-04:00

- pa' Danel, mientras atardece

Sabes, vida,
perdona este fetiche pesimista,
importunarte hablando de perfil
a esos manchazos anaranjados,
tus atardeceres incompletos
de mi mano, que no te alcanza.
hoy podría jurarte
que el mar siempre es más gris
de este lado,
que esas ciudades de coral
son muelas, repitiendo el sabor
amargo de mil derrames petroleros.
un poco más de gris
enmarcado en paredes sucias
Tenemos a medias
este balcón para dos cuerpos
y un par de pupilas suicidas,
un punto de fuga-mirador para murallas
desdobladas bajo el peso de titanes,
decapitados cíclopes verdes,
que nos lanzan llamaradas
como fallidas puñaladas certeras
sin tocarnos
sin vértigos hemorragicos
sin provocar retornos lastimosos
al seno de la última madre
o esa última caricia
o ese último beso
Rodillas heridas encierran mi frente
burlando armonia universal
ataponando el espacio para proximas evas
y es que hubo otro tiempo
falto de tus diez dedos
o tu amplia espalda
o tu obsesion de pianos grandes
como isla desiertas en la nada
en que existía
este mismo horizonte
otro tiempo y el mar gris
entonces mi poesía disfrazada de sirena
o faro extraviado
atraía a Penélopes vestidas de infidelidades
recurrentes, ejércitos de Ariadnas las desnudaban
pa’ tragar los hilos
y enjaularlas, laberintos de origami...
Tu silencio
El mar gris.
Tu silencio gris.
Contemplamos impasibles
como el sol viola de manera salvaje
la tranquilidad oceánica, sin lograr teñirla
de rojos-purpuras
Nos vamos haciendo más plásticos
a fuerza de tragar rosquillas de humo
y ozono partido
habitamos el crimen
como el cáncer de huída: inevitable
Sigo escribiendo el testimonio
de tus pájaros cuando atacan el cuerpo
líquido de la casi noche
por eso de asegurar que estuvimos
sostenidos en el vilo del balcon
apenas trazados en la tinta
o la sangre abierta
Haría falta circundar tu rostro
del otro lado del balcón
invitar a aquella pareja de niños fieles
a dibujarnos en la orilla
un poco mas tardíos
o huecos, como han de ser
los relojes de arena
que nunca han visto el mar
y se lo imaginan, cada segundo
menos gris

Amenaza (para pasarla en letras de revista)

2005-12-07T01:52:00.000-04:00

Querida Vista Hermosa:

Te sacaria los ojos.

Ouch!

2005-12-05T20:35:00.000-04:00

en lugar de vender las alas de tu próxima metamorfosis, deberías plantearte el alquiler de cada uno de tus poros (a forma de refugio o cuartito de motel) para albergar todo ese polvo. Te persigue a todas partes, aunque te me entregues desnudo.

Flores (Retornos)

2005-10-23T15:51:00.000-04:00

Anuncio
el retorno inexorable
desa flora que no crecía
desde tu partida
es la vuelta del petalo fugitivo
a esta orilla prohibida para siempre
aquel Día de tu Sombra

Sábana de flores nueva
habita el espacio entre mis dedos desnudos
hablemos de pies, de pasos
hablemos por un segundo de tu saldo
de paseos por pozos abarrotados
de péndulos marchitos
de este llanto de hoja seca
que no soporto

Contrapongamos,
como quien no quiere la cosa,
(uno nunca la quiere)
la esterilidad de tu espacio
a este verde danzar de clorofila
a este ahora donde abrazo al Sol
de forma perpendicular
-ya no lo trago- -ya no te trago-

Ahora lo veo plantear
un sensual coqueteo con mis flores
mi espera vegetal se rompe,
se vuelca, gira, estalla
en miles de orgasmos multicolores
que hablan de amor
y sólo de vez en cuando, inevitable,
de lo botánico de tu ausencia

que me ha venido a quedar
como un leve suspiro de lirio
en la boca de un muerto

Puerta

2005-10-11T00:02:00.000-04:00

.Puerta que se abre.
.Saludos que se repiten.
.Palabras que no se necesitan.
Rutina que se conoce.
.Silencios que facilitan.
.Miradas que se evitan.
.Bocas que se conectan.
.Manos que invitan.
.Dedos que buscan.
.Uñas que dejan marcas.
.Caricias que incitan.
.Pantalones que se deslizan.
.Cremalleras que hacen ruido.
.Camisas que se alzan.
.Cierres que se quitan.
.Siluetas que se mezclan.
.Almas que se esconden.
.Ojos que se cierran.
.Piernas que se abren.
.Resortes que hacen ruido.

...Espacio para el silencio, las promesas y los gemidos....
...Mi poesía es un vulgar desfile de puntos suspensivos...

.Sonidos que se apagan.
.Abrazos que se rompen.
.Contacto que se limita.
.Pieles que saben a sal.
.Latex que habla de amor.
.Cuerpos que se separan.
.Cama que queda revuelta.
.Sábanas que huelen a sudor .
.Pies que sienten frío.
.Cierres que se ajustan.
.Pantalones que se suben.
.Cremalleras que se cierran.
.Camisas que se deslizan.
.Cabellos que se ordenan.
.Silencios que se hacen densos.
.Palabras que son estériles.
.Deudas que pagar.
.Techos que pintar.
.Ropa que lavar.
.Besos que no mojan.
.Despedida que promete.
.Abrazo que guarda.
.Puerta que se cierra.

Amor azul
Luna roja
Sueño mojado
Cama revuelta
Ideas confusas
Versos vacíos

Quizás, después de todo, nos veamos mañana...

Esto de parirse...

2005-09-14T23:26:00.000-04:00

Se me ocurre
que un cuerpo
es un conjuro de caricias
intermitentes
El paso ,fugitivo, al otro
un tráfico de trencitos subterráneos
entre cuerpos-islas
Lo próximo
despues de un manoseo a escondidas
el bien recibido
el evitado con prisa
todo mio,
en uno solo,
Un cuerpo.

Luego yo,
cada vez más lejos,
sorprendida a la mala
juego entre caderas
demasiado grandes para mis manos
hurgo
más allá del húmedo retozo
del orgasmo apresurado
Juego,
pero a las escondidas
entre estas piernas que son refugio
lo más parecido al calor de mamá
lo dulcemente tibio

Busco
ahora, sin los ojos
a puños cerrados
con la piel a punto de resolverse
el vientre estalla,
se encuentran los dientes
en quejidos temblorosos
y ya no se habla de amor
ni de estar al otro lado
Acá somos nosotras
el cuerpo, exánime
entonces yo, más cerca
beso tus rodillas heridas,
me arropo bajo la carne,
en el pliegue de tus senos,
entre tus muslos abiertos,
dilatada, planeo huídas para dos
acunadas en un par de brazos

Viejo San Juan

2005-08-13T13:52:00.000-04:00

Debo tragarme
lo blanco de tus besos
por si te atrapase tarde
después del baño
o antes de la cama
cuando lo amargo
deba funcionar de apócope
a un nosotros
cuajado a la fuerza
en un billar

Esto no es una declaración de amor.

2005-08-11T14:46:00.000-04:00

Esto no una declaración de amor,
Es absurdo intentar explicar
lo ques oscuro por lealtad al eclipse,
o el detenerse de un auto
quen medio de la noche
es faro extraviado entre aceras,
que amanece
breve ciudad de hojalata y vidrio,
en la nada.

Esto no es una declaración de amor.
Es verso sin nombre
a falta de labios piadosos.
Cuentos de mamá al borde de la cama,
el rechinar impasible de los resortes
cuando mamá se va
y la sábana ya no es suficiente
pa amortiguar la espera.

Esto no es una declaración de amor.
Es lo imposible,
fatalmente parecido a ti.
Una caricia que no completa
el vértigo de encontrarte
al otro lado de mi mano
y que no se halle otra cosa que una boca
sin preámbulo de besos.

Una convocatoria de libros,
maltratados por dedos,
por dedos dolidos, dedos con rabia,
dedos largos como teclas de piano,
por dedos con dientes
dedos que nunca, dedos que siempre
dedos que a veces guardan un par de 5 dedos.

Esto no es una declaración de amor
porque no es más que otra denuncia
a la falta de constancia
entre un mal poema,
una terrible canción
y la salvación de un acorde
que nunca falla.

-Ariadna M. Godreau
.“Nada más” © 2005

- a Yeyo Lima...

tu cuarto
es un recoveco
de pequeñas manos,
de risas a destiempo,
una angustia del tiempo
que no vuelve
sino para arrimarse
al desengaño
que dejan los muertos
cuando aún respiran.

-Ariadna M. Godreau
.“Si preguntaras” © 2005

Te miro como si pudieras mirarme....

2005-08-10T18:36:00.000-04:00

- Pa' Ulises, acá, sin Penélopes cerca

Te miro como si pudieras mirarme. Sin cíclopes posibles, sin este azar de jugar al Cortázar de los besos de pájaro. Desde el asiento de pasajero, que me ofrece el honor de ser testigo de un viaje directo a la vida que no seria tan larga si no fuera por estos tapones o ese vellón que pierdes al pagar el peaje. Te molestas, con cosas pequeñas: lo mínimo, que a mí me haría reír si no te observara. Observarte, como si no existiera naufragio entre dos orillas que no se conocen.

¿Has visto a nuestro alrededor? No se si los escapistas frustrados tengan el tiempo. No importa. Me gusta contarte sobre lo que conoces. Por si miraras, pa regañarme porque me estoy volviendo loca o ignoro mucho de lo que tu ya conoces. Ojos que digan “irremediable”, pero que digan. Aquí hay tanto autobús, tanta promesa de tren, tanta alternativa inteligente en caso e’ cambio exacto. Tanto, y todavía no se como salvarte de la duda, de esta colección de humo, cemento y graffitis que no me dicen nada. Que no hablan. Tampoco esta vez volviste el rostro.

Es usual. La conversación languidece, en la radio los espacios comerciales proliferan como hongos. Si los árboles hablasen, la palabra sería un delito muy verde. Tu y yo, plástico libre, en un silencio inocente. Pero muy distinto. Aún no me miras pero no te culpo. Como no te culpo cuando pones pie en el acelerador y las gomas se van tragando los cráteres que habitaría un Bugs Bunny. Claro, si aún nos quedara el tiempo pa ser los niños que nunca fuimos.

Pienso en voz baja. Te abrazas al volante, que es un osito de peluche que aún guarda el olor de mamá después de ducharse y te entiendo, colega. A mi también me dan ganas de salir corriendo, de intentar contigo el papel de Houdinni tropical, ese que llevas a todas partes. Pero a mi no me sirve, me queda chico. No me da el espacio pa poner las alas y no me las quito porque no hay donde guardarlas. Tu baúl es un recoveco de poesías partidas que nunca te di.

Los cigarrillos son una balsa infalible al exilio. Sé que te divierte mucho contar las líneas de la carretera o desear un híbrido que te ahorre filas multitudinarias, por eso jamás te pido un encendedor. Esos que me voy robando o regalando, como si tuviéramos un tráfico de comunismo incendiario en los bolsillos. Encender un fósforo, fallar en favor de la brisa y reintentarlo matan 4.5 segundos. Son mis aliados. Y el humo, no hay que explicarlo.

Planteo charlas filosóficas con el retrovisor, este me promete que no todo será cierto. Sonrío, porque miente. Magnifica al Universo, que es tan pequeño, tan frágil, tan incapaz de soportar este frío de caribes apocalípticos. Lo distante se ve más grande. Patéticamente poético. Ahora soy yo la que me resisto a mirarte.

Me voy dando cuenta de que la autopista es interminable. Hay que ser como los pájaros. Si quedan alas. Tengo una mano que se hace cómplice de la fuga a ninguna parte. La ventanilla sería una azotea muy alta y mi muñeca una señora muy pequeña jugando a la muerte. No se suicida nunca porque es de mala educación morirse en mitad del tránsito. Las interrupciones deben ser evitadas a toda costa, aligerar. Mis 5 dedos cabalgan el viento, combaten. Siempre hay una resistencia, abrirlos lo más posible. Agradezco tu prisa, arena idónea. La brisa, más violenta, golpea la palma de mi mano con la furia inocente de niños pequeños pateando el vientre materno. No me hagas caso.

Te hablaría de tantas cosas, si solamente miraras...

On Blogs...

2005-08-08T23:58:00.001-04:00

Bueno, estoy algo cansada de Livejournal (too much drama) y Myspace es demasiado popular, asi que decidí comenzar un nuevo blog, con menos gente donde pueda poner mi poesía, mis descargas y todas esas conversaciones que tienen la habilidad de exasperar-aburrir ppl around me. I just hope nobody comes to fuck with me around here....

Much love...